LXII- Teoría del amor muerto.

Hay días que no aguanto el fingir que estás aquí.
Días largos, como el dolor mismo.
Hay veces, incluso
en que dejo de pensar en ti.
Y pienso en callejuelas,
y pienso en minutos,
y pienso en fonemas.
También los hay,
que me entrego al vaivén de otros mares.
Esquinas oscuras,
en que no me importa quererte,
 a solas.
Hay días absurdos, 
en que todo es mi culpa.
Hay días que cuentan,
en que no cuento contigo,
ni con tu fantasma,
para ponerme barrotes,
ni cavar zanjas,
ni pozos.
Pero hay días, te juro,
que no soporto hablar sola.
Días en que me volaría la cabeza,
por dejar de pensarte.